hochzusammengesetzt

Ein neues Buch soll hier vorgestellt werden. Karl Klumpfuss im Gespräch mit Kai Kiste (Kargo/New Mexico 2007) basiert auf Gesprächsnotizen (protokolliert von Kai Kistes Ehefrau Gretel) aus dem Jahre 1975-77 während der beiden Aufenthalt in Santa Monica. Ein anregender Text voller latenten Ehekrisen, versteckter Homosexualität und ironischem Re-enactment. Wir publizieren einen Auszug:
Die Herren rauchen schon seit dem frühen Morgen heftig Pfeife und diskutieren über das Ende der Menschheit. Im 3minuten Takt starten Jets vom nahen Flughafen, nun noch dieser blutrote Sonnenuntergang; man versteht ja ihre Aufregung. Kiste (mein Gemahl) insbesondere gelangt immer wieder zu der von ihm als einzig möglicher Lösung der mannigfaltigen Weltprobleme angesehenen Einfall (den er mit wildem Augenrollen vertritt), es reiche nun also endgültig und es gäbe nur eines, und alle Demonstrationen (seine Stimme wird laut und lauter und überschlägt sich schliesslich) gegen den Atomtod seien, wenn man ehrlich war, für das Anliegen der Gerechtigkeit eher hinderlich gewesen. Klumpfuss, der offenbar nicht zuhört, schnipst eben mehrmals mit den Fingern, steht dann endlich seufzend auf und holt drinnen an der Bar zwei Martini Dry. ‘Moment von Utopie’ – wendet er sich dann nach seiner Rückkehr mir zu in jenem Telegramm-Stil, den er in diesen letzte Wochen, in denen wir täglich im Garten sassen und an ihrem Buch arbeiteten, sich zugelegt hat – ‘Moment von Utopie: wenn ausgebeuter Puerto-Ricaner auf lässiges Schnipsen hin einen Drink bringt. Im Spätkapitalismus mit Menschenrechten, Gewerkschaften und anderen Affirmationen des schlechten Ganzen verschwindet mit jener Ausbeutung auch jede Hoffnung auf besseren Zustand.’ Kiste verzieht währenddessen den Mund, überlegt es sich dann doch anders, lehnt sichtlich behaglich sich zurück, fischt die Olive aus dem Drink, den Klumpfuss ihm gebracht hat, klaubt noch kauend eine Zigarette aus einer zerknitterten Packung und schlägt vor, man könne heute doch noch ans Meer fahren, die Sommermode komme, dies nur nebenbei, auch jedes Jahr mit weniger Stoff aus als ehedem.

Ironie und Demenz Dementierungen.
Auch heute ohne Bild.
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Frau Heinermüller, die allseits beliebte und bekannte Frau am Kiosk, hier schon tausend Mal erwähnt und dennoch nur selten beachtet, streitet vehement ab, irgendetwas mit Theater zu tun zu haben. Ich bin echt, sagt sie und reicht mir einen Kaffee, und wissen sie was, fährt sie fort, auch meine Kinder sind echt, und mein Mann, der ist auch echt. Wir lachen zusammen über das Fernsehprogramm, das ist immer glatt und nett; sagen sie mal, machen sie das auch? bestimmt machen sie das auch. Man macht das ja.
Eine authentische Kuh sei die, sagte später am Abend Nastassja, irgendwie schon erhitzt vom Diskutieren. Authentisch ist auch nur künstlich, sagt sie; genauso zum Beispiel hier. Jetzt lachen alle.
Aber das interessiert jetzt eigentlich gar nicht, vielmehr die Frage: Ist eigentlich heutzutage alles dumm, damit man sich gescheit fühlt, und sich darin suhlen kann, darüber zu stehen? Verwurstet diese habitualisierte Art und Weise der Rezeption nach und nach alles zu Belanglosigkeiten, über die man geistig träge lacht oder flucht. Die intellektuelle Form dieser Trägheit, sagt Nastassja, heisst Ironie; darüber müssen wir unbedingt noch reden.
(Ich liebe Ironie, jauchzt am Nebentisch Mandy oder Michelle. Mein Freund ist immer so herrlich ironisch, ich komm mir dagegen richtig dämlich vor.)